- E ai, hoje está muito pra poesia?

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- Não. Hoje está muito pra chover.

(poeta Nelson, no curta Casa de Lirismo, de Thomas Freitas)

É de manhã, vem o sol
Mas os pingos da chuva que ontem caiu
Ainda estão a brilhar
Ainda estão a dançar
(Tom Jobim e Dolores Duran)

CANTO ADENTRO

Uma dessas músicas que ouço desde criança,
cresci ouvindo, até que ela cresceu em mim.

El caminito

A ventania

Assovia o vento dentro de mim.
Estou despido. Dono de nada, dono de ninguém, nem mesmo dono de minhas certezas, sou minha cara contra o vento, a contravento, e sou o vento que bate em minha cara.
Galeano, derradeiras palavras em O livro dos abraços

*o desenho é de marianamassarani

do que não é palavra

Não sei dizer quando não há palavras. Não sei. Ou talvez nem o ‘não sei’ caiba neste espaço, porque ainda intraduzível. Ou não. Não. Talvez seja porque tenha uma tradução tão difícil de admitir.

Minha razão cala a fala, mas não o corpo, que flui. Olhos, pele, respiração se comunicam, traduzem. No instante tudo é ontem, hoje e amanhã, mas também tudo é se...

Cala te boca, mas os olhos dizem, pronto, disseram. A boca cala, apenas fala a respiração, que toca. Tudo se toca, tudo se comunica, tudo diz. Ecoa, os corpos se conhecem na história, mas também num devir.

E essa música deu de tocar agora. Perco me nos pensamento, até te enxergar. meus pensamentos altos em meus ouvidos, vejo. Seus olhos, repletos disto, da música molhada, esta nossa. Seus olhos cheios, cheios, água. Água da palavra, palavra que escapa, esta sua. Suas palavras. Escuto. Escuto seus olhos.

Não, não há mais beija-flor, há beija, há flor, há.

O seu medo de viver me assusta.

Nada é compreensível pra mim, apenas o que transcende.

Não sei o que fazer com o que fica, será que por isso os espirros ininterruptos, o cansaço, o sono, o aperto. Choro. De algum jeito tudo se esvai. Há muito.

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Não. Não cultivemos flores assim.

Sim. Sim, semeemos nossos drãos.

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Isso que me olha

Também sou eu