Pequenas doses

Mora, na filosofia... prá quê rimar amor e dor?
Monsueto e Arnaldo Passos, 1955

descabimento

pequeno ponto, pequena ponta queimando depressa. de novo, a vida parece explodir tão rapidamente. fogos incadenscentes. hoje sinto como se estivesse enclausarada em minhas pequenas culpas, como se estivesse em um pequeno espaço de um mundo tão vasto. assim como se me olhasse de outro lugar, como se me visse da varanda de um outro planeta. com certo desconsolo, com certa frustraçao. com certa ansiedade de ir mais além. de ir mas, sem saber como chegar. e uma dor. tão estranha doida, porque desvairada. sem nome. dor sem nome. sem lugar. estranhamento. de mim. que não sei quem sou. que não caibo neste espaço tão infimo.

como chegar em casa em meio a um temporal?